pero el amor, esa palabra...

me cambie de pieza, volvi a dormir en la pieza que en la pared tengo lleno de papelitos y flayers pegados, nuevamente juego con la pelotita roja de la cortina y despierto a media noche con las canciones de la radio. en las mañanas cuando despierto me da alegria de estar ahi, la otra pieza creo que nunca me gustó.

en las tardes me gusta meterme ahi entremedio de las frazadas y avanzar algunas paginas de lectura, luego fumar mientras veo si "gano" jugando con la pelota roja de la cortina... nunca entendi que ganaba pero supuestamente en mi mundo si la pelota tocaba el techo sumaba un punto (de estupidez?)

y me gusta tanto estar ahi, y hundir la cabeza en el cojin y pensar que la cara se me ve amarilla por el cubrecamas amarillo, incluso he vuelto a creer que todo puede ser amarillo, como cuando leia todas las noches un capitulo de rayuela... no es la primavera, pero algo, algo me hace sonreir y justo anoche tome el libro en mis manos y salio...

Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fájate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.